No lo recuerdo.

Ya no recuerdo la última vez que estuvimos bien. Bien de verdad. A veces pasa, que, te intentas creer que todo va bien, que todo va a mejorar aunque sepas que no va a ser así. Intentas reír y besar como antes pero no puedes, porque hay algo que ha cambiado, tanto en su comportamiento como en el suyo. Piensas que esta va a ser la última, pero nunca lo es, y crees que pasar los años al ritmo que los segundos va a ser la solución, pero no. Y sabes que algo en él también ha cambiado, que ya no te mira con los mismos ojos, y ya no tiene fuerzas ni para rebatir tus estúpidos argumentos. Sumidos en una rutina autodestructiva. Sus besos ya no son de verdad, y mis risas tampoco. Las ganas se evaporaron a la velocidad que lo hicieron esas botellas de whisky que estaban guardadas en el tercer cajón de su mesilla de noche. Intentámos disfrutar como jóvenes, y acabamos fallando como ancianos. Ojalá algún día me diga eso. Lo que piensa y tiene miedo a sacar por miedo a hacerme daño, aunque la mayoría de las veces se lo hago yo. Algún día me dirá que está cansado de mis idas y venidas tanto como yo estoy cansada de tenerlas. Me dirá con los ojos aguados que ya no hay más, que no tiene ni fuerzas, ni ganas, ni coraje para aguantar más. Y ese día en el que empiece a lamer sus propias heridas a sabiendas de que yo no lo haré, ese día, todo habrá acabado. Y por muy triste que parezca, lo bueno de la situación es que le hará sentir libre. Y le lanzará a los brazos de esa mujer, a la que él dejó por tener las agallas de lanzarse hacía un imposible. Ícaro volando demasiado cerca del Sol, otra vez, excesivamente orgulloso para admitir, que, como siempre, se acaba quemando. Cuéntame la verdad, no pienso cortar tus alas, si decides echar a volar, porque prefiero saber la verdad que ha gritos ahogados, los dos conocemos que vivir sumergida en una mentira, que aunque dulce, algunas veces, demasiado agria a la vez.

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Sandra Haya

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