Baby you’re all that I want
When you’re lyin’ here in my arms
I’m findin’ it hard to believe
We’re in heaven
And love is all that I need
And I found it there in your heart
It isn’t too hard to see
We’re in heaven

Heaven, Bryan Adams.

Cuando tus brazos rodeen mi cuerpo,
mis labios descansen sobre los tuyos,
mi respiración y la tuya vayan de la mano,
tu sonrisa desencadene la mía,
te enamores de este corazón deshecho
que solo espera que alguien
le dé motivos para luchar de nuevo,
y aparezcamos enredados
a las caricias del otro,
ese día dejaré de escribir sobre el amor
y empezaré a vivirlo.

Sandra Haya.

Ella estaba hecha de puñales, de recuerdos dolorosos, de mentiras, de lagrimas, de miedos camuflados por una cara de póker con un «todo va bien» pegado en la frente que ni ella misma se creía. Un todo va bien que se desvanecía entre sus dedos, o debajo de esos ojos, que llevaban la cuenta de las noches en las que el insomnio llamaba a su puerta. Y es que no todo es lo que parece. No todo son risas y mala ostia acumulada. Dentro de todo eso, dentro de esa chica que parece fuerte y a la que todo el mundo cree conocer, hay una niña con los ojos llorosos, escuchando al otro lado del espejo quién será el próximo hijo de puta que le romperá el corazón, o el siguiente motivo por el cual se partirá en dos, otra vez.  Y es que es verdad eso que dicen, a medida que va pasando el tiempo, aprendes a tragarte todo aquello que sientes, todo aquello por lo que pasas, todo aquello por lo que sufres, haciéndote presa de ti misma, de tu dolor, que aunque nadie note, sigue estando ahí.

Sandra Haya

Te llamo casa porque estoy segura de que, estando contigo, cualquier sitio se puede convertir en mi hogar. Te llamo casa porque tan sólo con oir tu voz ya sé que todo va a salir bien, pase lo que pase. Te llamo casa porque en tus brazos me siento protegida, a salvo de todos esos problemas que se vuelven insignificantes cada vez hundo mi nariz en tu pecho. Te llamo casa porque sólo contigo soy capaz de despojarme de mis miedos como quien lo hace de su abrigo a principios de verano. Te llamo casa porque eres la persona que empieza y termina todas las guerras que acaban sucediendo bajo las sábanas, donde el único peligro es que rompamos el cabecero de la cama de tanto amarnos. Te llamo casa porque eres casa, porque eres tú.

¿Te he dicho alguna vez porque te llamo casa?

Sandra Haya

Ya no recuerdo la última vez que estuvimos bien. Bien de verdad. A veces pasa, que, te intentas creer que todo va bien, que todo va a mejorar aunque sepas que no va a ser así. Intentas reír y besar como antes pero no puedes, porque hay algo que ha cambiado, tanto en su comportamiento como en el suyo. Piensas que esta va a ser la última, pero nunca lo es, y crees que pasar los años al ritmo que los segundos va a ser la solución, pero no. Y sabes que algo en él también ha cambiado, que ya no te mira con los mismos ojos, y ya no tiene fuerzas ni para rebatir tus estúpidos argumentos. Sumidos en una rutina autodestructiva. Sus besos ya no son de verdad, y mis risas tampoco. Las ganas se evaporaron a la velocidad que lo hicieron esas botellas de whisky que estaban guardadas en el tercer cajón de su mesilla de noche. Intentámos disfrutar como jóvenes, y acabamos fallando como ancianos. Ojalá algún día me diga eso. Lo que piensa y tiene miedo a sacar por miedo a hacerme daño, aunque la mayoría de las veces se lo hago yo. Algún día me dirá que está cansado de mis idas y venidas tanto como yo estoy cansada de tenerlas. Me dirá con los ojos aguados que ya no hay más, que no tiene ni fuerzas, ni ganas, ni coraje para aguantar más. Y ese día en el que empiece a lamer sus propias heridas a sabiendas de que yo no lo haré, ese día, todo habrá acabado. Y por muy triste que parezca, lo bueno de la situación es que le hará sentir libre. Y le lanzará a los brazos de esa mujer, a la que él dejó por tener las agallas de lanzarse hacía un imposible. Ícaro volando demasiado cerca del Sol, otra vez, excesivamente orgulloso para admitir, que, como siempre, se acaba quemando. Cuéntame la verdad, no pienso cortar tus alas, si decides echar a volar, porque prefiero saber la verdad que ha gritos ahogados, los dos conocemos que vivir sumergida en una mentira, que aunque dulce, algunas veces, demasiado agria a la vez.

Sandra Haya